Катя, Чайка..
с, дай Бог памяти, филологии... Не то  арабской не то романо-германской.. я никогда не интересуюсь такого рода мелочами..

"Наташка, у нас сейшан.. ну квартирник ут щас в общем, пошли?"
Пошли, ответила я не думая совершенно...

В итоге познакомилась с кучей удивительных людей, выпила море пива и прочего алкоголя (шампунь, водка, коньяк, другая водка, немировская перцовка.. еще что-то)
В сё это опупенно здорово.. только вот..
У DT как обычно.. "Бабы не в кайф, и водка не лечит"
Хочется чего-то другого..

Если бы я знала - чего???
Всё умею, в других разбираться умею, не всегда могу это выразить, но умею.. а вот в себе?
Как это можно, не зная себя, других понимать...

Что-то хочется мне...

Все начиналось просто:  граф  опустил  ладони  на  карту  —
Реками стали вены, впали вены в моря,
В кузнице пахло небом, искорки бились в кожаный фартук,
Ехал Пятьсот Веселый поперек сентября...
Девочка, зря ты плачешь — здесь в сентябре без этого сыро,
Там, куда Граф твой едет, вовсе уж ни к чему.
Счастье из мыльных опер — жалкий эрзац для третьего мира,
Только Пятьсот Веселый нынче нужен ему.

Ветер метет перроны, поезд отходит через минуту,
Точно по расписанью — хули ж им, поездам.
В грустный мотив разлуки что-то еще вплетается, будто
Пуля в аккордеоне катится по ладам.
И вот ты одна под крышей, свечи сгорели, сердце разбито,
Что-то уж больно долго Граф тебе не звонит.
Только Пятьсот Веселый, шаткий от контрабандного спирта,
Знает к нему дорогу — этим и знаменит.

На рубеже столетий всё в ожидании, чет или нечет,
И Граф твой не хуже прочих знает, как грань тонка,
Что-то ему обломно — бабы не в кайф, и водка не лечит —
Мечется волком в клетке, ждет твоего звонка.
Верь в то, что всё, как надо, нынче судьба к нему благосклонна,
Нынче портянки в клетку, устрицы на обед,
Под акварельным небом, сидя на палубе бателона,
Пьет золотое пиво, думает о тебе.

Девочка, ждать готовься — вряд ли разлука кончится скоро,
Вряд ли отпустит Графа певчий гравий дорог,
Ты открываешь карту, и вслед за беспечной птичкой курсора
Шаткий Пятьсот Веселый движется поперек.
Ты не кляни разлуку — мир без разлуки неинтересен,
Брось отмечать недели, вытри слезы и жди,
Верь в то, что ваша встреча — сказка всех сказок, песня всех песен,
Новый мотив разлуки — все еще впереди.

Не знаю, грубо ли меня бить по башке, или нежно по ней гладить..
Только вот злость какая-то.. от  недовольства собой чтоли, понять никак не могу..