В Питере осень.
промозгло и холодно.

Мне не о чем общаться с людьми.
Нет тем для бесед. совсем.

Нечего сказать.
Хожу, Смотрю, слушаю, впитываю - но сказать мне нечего, и поговорить со мной не о чём.

Сегодня год, как я не получала писем, не электронных мыл, а нормальных, толковых писем, Пропахших чьими-то духами или табачным дымом, в разрисованых конвертах или с яркой маркой, а возможно калиграфически подписаных, с видами каких-нибудь редкостей.. добрых, тёплых, дружеских, нежных, уютных, или холодных, горьковато-злых, возвещающих об очередных расставаниях, но всегда неожиданных, хотя таких долгожданных.
Год в мой почтовый ящик не кидали ничего, кроме квитанций или счетов за оплату...

Но даже через год после последнего, я продолжаю ждать писем.
Ведь когда-нибудь, кто-нибудь напишет.