Я сегодня очень устала..
Серьёзно..
Слишком  много внутренних  переживаний вербализировалось..
Всё не так и всё не то,
Но тоже как-то..

Город меня не принимает.
Впервые за мою жизнь я не нашла успокоения в  ходьбе по Питеру..
он для меня как живой мужчина.
Его надо любить и ласкать..
Не женщина - Мужчина..
Город...
Москва, она Женщина, Питер - мужчина..
При чем..
Мужчина очень своеобразный..
Хармс и Гумилёв  красивый... и еще чуточку, совсем чуточку, БГ.. и Васильев.. капелькой.. и Шемякин..
и Пелевин.. Очень питерский писатель..
Тоже мистификатор..  как Хармс..
Как полироль сверху..
И Белкин..
И вообще,
всё это вокруг - вот этот Город..
Это большая мистификация.. Петра-урода-ирода мистификация... игрушка.. Настольно-ролевая игра.. , Отца народов, Батюшки ПетраЛексеича задумка..и воплощение.. на костях и болотах..
Всю жизнь неравнодушна была к уродам..
Моральным в первую очередь..
Бомжам... перехожим каликам...
Маргиналам..
Крышам и подъездам..
И запаху прелой парадной..
Старой мочи..
и ободраной масляной краски в парадной, на искусно спрятаных изразцовых печах.. печах тонкого фаянса..

И он, Город, меня больше не принимает.
И не любит.
Не хочет.
Как Дочь,
Как Друга,
Как Сестру..
Как женщину..
Он уходит от меня.
Я не знаю, Что  дальше писать.
Сами придумайте, и мне расскажите.

Что делать,
Насильно мил не будешь..
А если будешь - то какой кровью..
По этому я выбираю первое.











.