Задубевшие березы ковыляют по Руси....
Осень. Там настоящая осень... Почему время годка имеет свойство из природы перикачёвывать прямо внутрь тебя?
Не могу дома... Плохо дома...
Ходила сидеть на залив... сидела, смотрела на волны, на милой до боли, осенней Маркизовой Лужи.. ветер и холод.
Осень... Хочу куда угодно, только бы от себя... В голове пусто, такое впечатление, что свет проходит сквозь нее и ни за что не цепляется, ни чем не приломляется... пусто до кошмара.. и гулко...
"Осень, я давно с тобою небыл"... Хочу в Пушкин, в Александровский, туда где Шевчук Кинчев и Бутусов листья пинали... Запах прелой желтой листвы, зарыться в нее по уши и зимовать там.. и не думать, и пустовать изнутри, до очередной весны и очередной надежды...
Очередной самоанализ как обычно не до чего не довел.. А может и правда все бегает по кругу?.. Или.. или все же опять нарисуется этот уже доставший лик Надежды...
Зачем надеятся на что-то, если уже не на что.. и все равно надежда на весну, тепло, мир, покой, улыбку, веру, счастье...
Почему наступает осень внутри?