я обижаю близких людей.
Все время.
Тем, Что говорю правду.
Тем, Что не питаю иллюзий.
По крайней мере по отношению к ним.
Забавно, но любимые люди всегда видны насквозь.
И принимаемы такиеми, Какие они есть.
Другой вопрос ,Что от их сущности тоже бывает больно,
но куда же ты уже денешься с пододной лодки?

Я не питаю иллюзий и мне от этого больно.
Именно от того, что я вижу как есть.
И не хочу видеть.
И хочу видеть по-другому.
Это очень больно когда действительное и желаемое не стыкуются не потому, Что ты не прикладываешь усилий,
а потому, Что данность в данном случае не твоя.
И ты ведешь наркомана Лешу через месяцы и годы своей жизни, и с каждой встречей надеешься, что дело идет на поправку, и каждой встречи боишься, потому что боишься узнать про очередной гепатит, или теперь уже, почечную недостаточность.
И ничем не можешь помочь.
А можешь только уходя улыбнутся, обнять крепко потрепать макушку и поцеловать над бровью.
И потом, спеша домой пешком, тихо плакать.
Потому что больнее этого нет ничего.
Больнее того, Что ты _ничего_не_можешь_сделать_
Больнее собственного бессилия.

Меня можно ненавидеть за то, что я говорю.
Дурная привычка называть все своими именами.
Чтобы хотябы имен не боятся.
Принимать наименования.
Иллюзии, они для того и существуют, чтобы небыло так больно смотреть в мир.
Солнечные очки.
Но через них не разглядеть Мир.
Настоящий мир.
живой.
Не увидить звезд.
Росы
Снега
Солнца