У меня тут давеча дружко в ленте вспоминала башлачевский "Влажный блеск"
Одну из лучших песен о сексе..

В связи с чем я засыпая вспоминала другую башлачевскую песню,
И вспомнила только сегодня утром, Выскочив на гребаных каблуках под дождь.

Ночь плюет на стекло черным.
Лето? Лето прошло, черт с ним.
Сны из сукна. Под суровой шинелью спит Северная страна.
Но где ты, весна? Чем ты сейчас больна?

Осень. Ягоды губ с ядом.
Осень. Твой похотливый труп рядом.
Все мои песни июня и августа осенью сожжены.
Она так ревнива в роли моей жены.

Мокрый табак. Кашель.
Небо как эмалированный бак с манной кашей.
И по утрам прям надо мной капает ржавый гной.
Видно, Господь тоже шалил весной.

Время бросать гнезда.
Время менять звезды.
Но листья, мечтая лететь рядом с птицами, падают только вниз.
В каждом дворе осень дает стриптиз.

И у нас превращается в квас пиво, а у вас
Сонные дамы смотрят лениво щелками глаз.
Им теперь незачем нравиться нам и, прогулявшись сам,
Я насчитал десять небритых дам.

Кони мечтают о быстрых санях - надоела телега.
Поле - о чистых, простых простынях снега.
Кто смажет нам раны и перебинтует нас? Кто нам наложит швы?
Я знаю - зима в роли моей вдовы.

И я мокла, и тихоничко напевала под нос задрав голову кверху, Бо, Александр Игоревич поборол мой зонт с голубыми небесами где-то на своей необъятной стройке..
А потом тихонько смеясь утирала тушь со щек мизинцами.