Стихи пишу редко. Лира - не ложка. Не кормлюсь с нее. Но вот пробило ответить на это:
Срывает крыши ветер преисподней -
Безумству трусов - слава и почёт…
Что за базар царит в Первопрестольной?
Жид на торгах Россию продаёт.

Двадцатый век, как штык, вонзённый в сердце…
Молчит земля про русский холокост,
Хранит с мощами тайну страстотерпцев
Кровоточащей памяти погост.

Приди и виждь… Пусть кровь застынет в жилах.
Ступай босым, не будешь осуждён.
Ведь вся Россия - братская могила,
Восходом душ здесь воздух освящён.

И этим всем торгуют сатанисты,
И это всё спускают с молотка…
Под маской возрождения нечистый
Порядок строит новый "на века".

И что сказать? Слова здесь неуместны…
Лишь два меча, как два святых крыла,-
И меч креста - для духов поднебесных,
И крест меча - для воплощений зла.



Мой ответ:

И похоронный вой нам, что ли станет гимном?
И проскрежещет каждая труба -
Мол, сдохла Русь?! Да здравствует "единый"?
Кто господином делает раба?!

А наше ль дело - слушать эти трубы?
Жизнь - не копейка. Не сморкнуться в пол!
Трещат у нас в осипшем хрипе губы:
Пошли вы - на хрен! Русский - ныне зол.

Зол и затравлен. Бойтесь: мы - звереем!
Казачий блеск в столетьях наших глаз
Еще не вымерз в ссылках.
Не-е-е…
Он тлеет!
Он ждет.
Вы – не добили нас!

Как над щенками сука, нежно млея,
Подбрюшьем теплым грея, крОя, что-то сня...
Клыками белыми рвала любую шею
За спящего до времени щенЯ.

Так Родина угрюмо, зло и тупо
Выкладывая брустверы из тел,
Хорами клубными восславливая трупы
Хранила тех, кто сдохнуть не успел.

Из жиж кровавых вздернется отава,
И в фоты льнущие веками губы вдов,
Прошепчут трещинами: Наши! Богу слава!
Чего ж вы долго так?
Давайте под Покров!

И.Т. 03.11.07