Мне как-то неуютно здесь – среди поэтов
Они все кучерявые, и пишут – о любви
«Беги – от сумерек – преддверием рассвета
Помогут путь тебе найти поводыри. Беги –
неведомой тропой – невидимою нитью –
опавшею листвой… Поблекшие луга
тебя влекут, – к ним выйдешь по наитию
среди никчемных литер – по истлевшим берегам
Там – ни людей великих нет, ни городов больших
Лишь ты – один… один – среди немых вершин –
бредешь...»