| Sep. 14th, 2005 @ 02:09 am Наблюдение |
|---|
За свою жизнь я написал три картины. Не рисунки, наброски, оформления к дискам, нелепые комиксы, коих предостаточно, а картины...
Первая. Была написана для одной барышни, в будущем психолога (!). По этой причине и по ряду других, общение с оной сведено до нуля. Попытки грубого "прокарнегивского" анализа, меркантильность, присущая людям с более, чем средним, достатком... А после истории с рамками для картин, над которыми я корпел недели две... М-да... Упрекать меня в том, что я никогда и нигде не работал, и не знаю, что это такое... При этом работать уборщицей в магазине, принадлежащим своей семье, да еще и кичиться этим. С таким же успехом, я мог помыть полы в коридоре и пропылесосить ковер в комнате, потребовать у мамы деньги за это и гордиться тем, что зарабатываю деньги. При цене билета на автобус в 25 рублей, имея в кармане тридцать, я никогда не поеду в середине августа в тамбуре душной электрички, битком набитой людьми за 15 рублей. И никогда мне не понять людей едут именно на этой электричке, имея в кармане, к примеру, рублей 500. Как минимум. С тех пор прошло лет восемь, но не думаю, что сие как-то изменилось... Теперь о картине. Впрочем, описывать ее не имеет смысла, т.к. уже сделано в одном из цветов мечты. Это нарисованная простым карандашом на огромном листе ватмана серая комната с дверью, открытой... а за дверью - море. И фрегат. С алыми парусами. И это были именно алые паруса. Ибо г. Пущино был интересен многим. В том числе и тем, что некоторые дома носили помимо номеров имена собственные - Три тополя на плющихе (три дома на отшибе), Заячье ушко (Дом, примыкающий к магазину детских товаров "Зайчик"), Кровавый (последний постперестроечный дом, квартиры в котором "раздавали"... Соответственно, за них велись настоящие битвы)... И был дом под названием Алые Паруса. И есть. И форма парусов моего фрегата в точности повторяла контуры балконов того дома.
Картина не сохранилась. Уничтожена несмышленным ребенком, ейным братом.
Вторая. Поздняя ночь, перекресток, фонарь, кровь на асфальте. Написана ни с того, ни сего. И вставлена в рамку, коих у меня оказалось в избытке после истории, о которой упомянул выше. Шесть лет назад. Местонахождение неизвестно. Судьба также.
Третья... Жила-была в одном поселке девочка. И попросила однажды девочка моего друга-художника нарисовать ей "что-нибудь"... А надо бы сказать, что друг мой ленив до безобразия... И по сравнению с ним меня можно назвать героем труда, стахановцем. На протяжении нескольких месяцев, приходя в гости, во время разговоров задавал ему вопрос - нарисовал ли он девочке "что-нибудь"? В конце концов моя промывка порядком достала друга-художника, он извлек из бесчисленных ящиков стола краски и сказал - "Рисуй. Ты знаешь"... И я нарисовал. Закат, мертвая земля, разрушенные здания, колючая проволока и лишь одинокий птеродактиль, широкими взмахами крыльев рассекал кровавое небо... Девочка повесила картину у себя в комнате... И когда мы приходили к ней в гости... спустя год, два, три... я всегда находил свое полотно на том же месте... Уверен, что и сейчас оно "согревает" взоры её домочадцев...
Вот так. |
|  |
