| Aug. 22nd, 2005 @ 07:04 pm Семь цветов мечты. Человек. |
|---|
В который раз мы сидим с тобой на подоконнике у раскрытого настежь на запад окна, единственного источника свежего воздуха в нашей прокуренной комнате. В который раз я рассказываю тебе о нем. И в который раз ты отказываешься мне верить. Что мешает тебе поверить в него? Он ведь живет в нашем Городе, в нашем самом обычном городе, мертвом и безликом, как все города. Погребенный в кирпично-блочной усыпальнице мегаполиса и не ждет своего часа... Времени, которое никогда не наступает там, где стрелки застывают на циферблатах, окна превращаются в стены и снег падает вечно. Ты снова смотришь на закат? Смерть звезды.… Это всегда красиво. Но всё великолепие закатов гаснет в невидимом отражении на склере его серых асфальтовых глаз, в тени закатного солнца. Ты снова смеешься надо мной. Тебе нравится слушать пение поздней птицы, шелест травы в лугах и шепот морских волн.. Но не слышит этого тот, о ком я говорю, не слышит сквозь неприступные границы радиопомех на просторах неизвестного диапазона, в гуле поездов, грохочущих по подземным тоннелям, в рокоте полноводных рек из людей и машин. И линии жизни навсегда стерты с ладоней его. И в голосе его тишина. И в сердце его нефть.
Часто ли ты смотришь в лица встречных? Да… Часто. И я хорошо знаю это. Так почему же ты считаешь, что не может черное плавиться в белое. Всё несет в себе свою же противоположность. Посмотри на самое себя? Или в самое себя? Что чувствуешь ты под слоями собственных ощущений, восприятий, мыслей, отношений, ценностей, мнений? Что скажешь ты тогда, когда разобьешься вдребезги о черное дно своей бездонной души.
Никто не был в доме его. И звонок телефона не раздается в темном коридоре, и никто не пишет писем ему на пожелтевших тетрадных листках, и в двери его не стучат. Люди со стертыми лицами проходят мимо него. И сквозь него. Он даже не может посмотреть в их лица, как делаешь это ты. Лишь пятна выцветшей краски видит он вместо лиц. Он ничего не желает и ни о чем не мечтает. Мечты бессмертных. Право слово, забавно. Ты не находишь?
Зачем я говорю всё это тебе? Тебе.… Ведь ты только моя тень в лучах закатного солнца. Разве способна ты ответить мне сквозь неприступные границы радиопомех на просторах неизвестного диапазона? Хотя, ты знаешь.… Скажу тебе еще кое-что. Чего никогда не говорил, рассказывая о нём. Может тогда тебе станет легче, если не понять, то хотя бы принять. Просто поверить. Да, с ним ничего не происходит. И ничего не случается. И ничто никогда с ним не может произойти. И знаешь почему? Знаешь, почему не различает он лиц человеческих, почему молчат его телефоны, пусты почтовые ящики, никто не вхож в дом его, а сердце лишено способности любить и страдать, способности чувствовать боль? Потому что это человек, которого любят ангелы. |
