Настроение:

happy

Гришковец. Асфальт
C огромным почти физическим удовольствием читал по пути в Рим новую книжку Гришковца – роман «Асфальт». Ощущение от неё – как от разговора не просто с умным собеседником, а с таким, который давно тебя знает, всё про тебя понял, и терпеливо, без спешки тебе рассказывает, мягко и так, чтоб не обидеть (потому что рассказ – о вещах важных и, следовательно, чувствительных для самооценки). Конечно, говорю я себе, тут дело, наверное, в каких-то биографических совпадениях: лейтмотивом книги является непростой переход деятельного, состоявшегося мужчины через рубеж сорокалетия; с самим Гришковцом это случилось в год начала писания романа, а со мной – несколькими месяцами раньше. Так что мы оба «хотим об этом поговорить», причем Евгений Валерьевич, как это ему свойственно, в амплуа рассказчика, а я, напротив, в привычной роли его внимательного слушателя. Проверить эту догадку мне будет несложно: как только я доберусь от Termini до квартирки у парка Боргезе, где ждёт меня семья, любимая жена в тот же вечер заберёт у меня книжку, и не отдаст, покуда всю не прочтёт. Жена нас с Гришковцом аккурат в полтора раза моложе, и ни полом, ни темпераментом не похожа на главных героев «Асфальта». Посмотрим, помешает ли это ей так же радоваться точности и тонкости этой доброй и умной книжки...

А большая историческая несправедливость состоит, как мне кажется, в том, что я от чтения в самолёте Рим – Москва получил своё нешуточное удовольствие, а Евгений Валерьевич от своей части этого заочного общения – нисколько. Он себе летит где-то там над Россией, из Самары в Москву, и не догадывается, что в непонятной точке того же вечернего неба, то ли над Прагой, то ли уже над Альпами, меня плющит от благодарности за его прекрасный текст.