Помнишь, детка, ты куда-то торопилась, прыгала на одной ноге, второй пытаясь попасть в кружевные трусики, успевая набивать однострочные сообщения в аське, мы зацепились руками за вечную тему любви и ненависти, ты убежала и забыла, а я уже неделю мыслями беременная хожу.



Ты идёшь в магазин и покупаешь красное платье. Оно ладно обнимает твою аппетитную попку, подчёркивает грудь и бросает пригоршню румянца на щеки. Ты в нём такая красивая, ты себя сама хочешь. Теперь, думаешь ты, моя жизнь изменится, ведь у меня есть это эффектное красное платье.

Ничего подобного не случится.

От покупки платья до обретения мистического "нашего, бабского счастья" - как от солнца до земли, возможно, в твоей жизни действительно случится что-то хорошее, но, поверь мне, платье не будет иметь к этому никакого отношения.

Платье - это просто платье.

С любовью происходит то же самое. Любовь - это не то, что меняет твою жизнь. Любовь - это то, что меняет тебя. Она бывает эффектной, яркой, как райская птица, она стройнит и украшает, бывает и угловатой, рваной, с привкусом гари, у неё в запасе бесконечное количество образов, выбирай любой. Любовь не обещает эклеров с кремом, она - всего лишь состояние изменённого сознания, ничего более, не зацикливайся на ней, не ожидай глобальных перемен и наступления всеобщего благоденствия.

Любить - люби. Но жить - не переставай.

Ты удивишься, детка: любовь - подконтрольное чувство, хотя это кажется невозможным. Хочется, чтобы твоя любовь затопила весь мир, но её не хватит, столько её в тебе просто нет. Её лучше оставлять в себе, греть на ладони, поворачивать в лучах утреннего солнца, чтобы она играла разными гранями, давай будем эгоистками и насладимся вместо того, чтобы страдать. Всё, что мы переживаем, произрастает внутри нас и внутри нас же умирает. Всё, что мы выпускаем во внешний мир, видоизменяется, делая нас зависимыми от событий и людей, мы подстраиваемся под них, когда - удачно, когда - не очень. Мужчина может не быть с тобой, но чувство - останется, если ты позволишь ему остаться, а не вырежешь как раковую опухоль. Пусть оно пройдёт свой жизненный цикл, пусть оно радует тебя, расправь крылья, детка, любовь - прекрасна, но она не гарант безоблачного будущего.

Люби любовь. Люби себя в любви. Чёрт возьми, это так редко случается, да неужто мы своими руками испортим этот роскошный праздник?!

Да, знаю, хочется, чтобы он был рядом с тобой всегда, твой, чтобы вместе, заодно, вдвоём. Ты же знаешь, детка, крепкий союз - это гораздо больше, чем любовь. Она помогает лишь встретиться взглядами, и то - не всегда. А дальше - притирка, перемены, компромиссы, взаимные уступки, часто непонимание, разочарование, обиды. Любовь - эфемерна, безупречна, как мощь океана, и на ней совершенно невозможно выстроить быт. Казалось бы - люблю, чего же боле? Я люблю, и всё у нас будет хорошо.

Не будет.

Хочется гарантий. Хочется изящества. Хочется как мечталось. Думаешь, я плачу такой весомой монетой, я дарю себя, и да воздадут мне за это. Но ты не даришь. Ты отгрызаешь по кусочку, дай, дай, дай, докажи, подтверди, убеди, ведь я - люблю, и тем изматываешь себя и партнёра. Разве я смею надеяться, что ты меня послушаешь, конечно же нет, и я могу тебя понять. Полюбив, ты рисуешь проект идеального мира, пытаешься встроить его в мир реальный, это невозможно, ты и сама это понимаешь, но не оставляешь попыток. "А вдруг", - это и есть то, на чём мы постоянно спотыкаемся. Мы с тобой уже взрослые девочки и знаем, что "а вдруг" не бывает. Жить и чувствовать надо так, чтобы не оставлять после себя руины, сегодняшним днём, а не пятилетками, и, если всё сложится удачно, пусть это будет для тебя приятным сюрпризом, а не глобальной целью. Когда ты честна с собой, ты и сама, без экстрасенсов и магов, можешь предсказать своё будущее, но быть честной, когда любишь - это очень сложно, я знаю, детка. Ты говоришь "не отнимайте у меня мечту", ты говоришь "не надо советов, я и сама всё знаю", ты говоришь "я смогу выйти из игры, когда захочу", и тратишь годы, чтобы вернуться в исходную точку с новыми морщинами на душе, измочаленная и опустошённая.

Самообман портит карму.

Любовь правильная случается крайне редко. Целая цепь случайных совпадений может вывести тебя на дорогу из жёлтого кирпича, "они поженились, жили долго и счастливо и умерли в один день". Зато с нами постоянно случается любовь неправильная, мы фокусируемся на отношениях, которые - и это очевидно - выжимают нас по капле. Ралли Париж-Дакар на собственных нервах, это увлекательно, это бодрит, это предтеча затяжных депрессий и вселенского масштаба уныния. Ты ни в чём не уверена, болтаешься где-то в безвоздушном пространстве и страшно боишься сорваться и упасть на землю, так, что в лепёшку.

Когда постоянно думаешь о падении, рано или поздно падаешь.

Самое ужасное, что мы познаём в любви - это ревность. Ты говоришь "я ревную". Знаешь, как это переводится? Дословно: "я не верю в себя", и твой мужчина тут совершенно не при чём. Твои недостатки - вот что затмевает глаза тебе, даже если никто другой их не видит. Ты начинаешь анализировать каждое слово и дело, его и своё, рыскаешь в поисках подтверждения своим подозрениям, ты перестаёшь верить в него, но, что хуже всего, ты перестаёшь верить в себя. Начни ревновать - и ты уже не сможешь остановиться.

Хуже, чем ты сама, о тебе никто на этой земле не думает.

На свете всегда найдётся женщина красивее, интереснее и умнее тебя, согласись, детка, но это не повод для душевного смятения. Мы никогда не будем лучше всех лучших, это попросту невозможно, на этой земле у нас другая задача: быть лучшей для этого мужчины, а это уже нам вполне по плечу. Не стоит надрываться в попытке соответствовать несуществующим идеалам, если, просыпаясь утром, он поворачивается на бок, смотрит на тебя, спящую, и ему хорошо.

Нельзя достичь совершенства, не стоит даже и пытаться.

В конечном итоге, счастье - не Эверест. Счастье - это стрекоза на весеннем лугу. Ему не нужно быть большим, чтобы быть всеобъемлющим. Задирая голову вверх, мы, детка, пропускаем то, что ищем. Не пытаясь изменить своё будущее принудительно, мы оставляем себе шанс обрести таки это смешное, наивное, трогательное "наше, бабское".

Любовь - это суть то, что мы есть. Всё остальное - дело техники.