| Один и тот же сон (The Running Man) |
[08 Sep 2002|02:30am] |
Уже вторую ночь меня преследует следующее:
Прилетаю в Москву. Весь день гуляю около ГЗ МГУ, катаюсь на любимом 34 троллейбусе от Индиры Ганди до Мосфильма, кормлю голубей у Окружного моста, наконец, спускаюсь на "Киевскую" кольцевую, нежданно-негаданно попадаю в милицейское оцепление – поголовная проверка паспортов для выявления "неблагонадёжных" и "гостей". Съезжающий с эскалаторов народ построили в три шеренги и деловито шманают "пузики" с калашами и какие-то полосатики, которые, по идее, обычно охраняют ларьки в переходах. Мне то что, я спокоен, у меня "прописка и штамп в положенном месте" (как в песне ![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo-lj.gif) Nepomnyashy@lj), напеваю себе под нос что-то незамысловатое. Когда подходит моя очередь, протягиваю свой "зелёный двуглавый" очкастому полосатику, попутно замечаю, что он женского пола и в звании старшего лейтенанта.
Старший лейтенант проверяет прописку, многочисленные штампы, потом каким-то хитрым способом раскладывает мой паспорт в виде небольшой карты, на которой пунктиром отмечен мой сегодняшний маршрут, а точками все места, где я задерживался более пяти минут, затем складывает карту в некое подобие телевизора, где быстро мелькают встреченные мной люди, а после и вовсе мой документ превращается в слабо светящуюся стеклянную трубочку, которая исчезает в левом кармане милиционерши.
Все эти превращения моего паспорта и его исчезновение меня удивляют и пугают, но следующее через три секунды сакраментальное "Вы арестованы" полностью выводит из равновесия. "За что?" - кричу несвойственным мне петушиным голосом – "За принадлежность к армянской группировке" - нежно улыбается старший лейтенант. "Это ошибка, я буду жаловаться" - выкрикиваю стандартные интеллигентские банальности. Два милицейских мордоворота вежливо обступают меня по сторонам и препровождают в боковую комнату.
Дальше начинается самое интересное: я оказываюсь в огромной аудитории, в руках хоккейная клюшка, кто-то с силой толкает вперёд, и вот я скольжу вниз по тоннелю метро, на трибунах тысячи зрителей, все в милицейской форме. Рядом бегут несколько фигурок в хоккейных доспехах, трибуны орут: "Бей его, Негра" - вижу, как сбоку стремительно наезжает стокилограммовая туша, сквозь хоккейную маску видна перекошенная женская физиономия. На груди надпись – "Негра", замечаю, что и на моей груди что-то написано, опускаю глаза, читаю – "Армяшка". В этот момент "Негра" замахивается клюшкой с явным намерением отрубить мне голову, я приседаю, "Негра" промахивается и падает. Еду дальше. Впереди "Чечен" колотит клюшкой "Чукчу", а сбоку подбирается "Азер", причём видно, что все игроки на самом деле русские. Менты теперь орут почему-то на английском что-то вроде "Kill’em all"....
На этом моменте я неизменно просыпаюсь и ещё минут пять мучительно соображаю, кого мне в первую очередь бежать убивать: "Чукчу", "Азера" или "Чечена", и убивать ли?
|
|