* * *
Господь был не в ударе, а в экстазе,
Когда нас для чего-то сочинял.
И мы живем в его плохом рассказе.
Ругая то сюжет, а то финал.

Ругая его творческие планы.
Поток однообразной чепухи.
Писал бы там нам, Божинька, романы.
А лучше – неприличные стихи.

Я не могу читать и тихо славить.
Редактора сюда бы, подлеца.
Тут надо сократить, а тут добавить,
Переписать с начала до конца.

Ну, где редактор, черт, горит натура.
А вот и Черт выходит втихаря.
Ты не редактор, Черт, а лишь цензура,
Политкорректность, грубо говоря.

Отправить бы вас в отпуск или в ссылку,
За гонораром или же к врачу.
А я открою Балтики бутылку
И Северного что-нибудь включу.