| 6:41p |
* * *
Собака воет, дни листая.
Осталась, видимо, одна.
Хозяин бросил или стая.
Причина ясно не видна.
Видна тоска. Будь я Некрасов,
Сказал бы Музе, мол, гляди.
А я собаке кинул мяса.
За мною только не ходи. |
| 11:23p |
Маленькая поэма ни о чем
Стишки писали декабристы,
Гусары, цензоры, цари.
Писали девы, лицеисты
Из Петербурга и Твери.
Писали все, писали много.
Писали сутки напролет.
Одни хотели видеть бога,
Другие жаждали свобод.
А большинство – под юбки дамам
Пытались радостно залезть.
И не мешали дерзким планам
Ни брак, ни вера и ни честь.
Они писали, их читали.
Барков, Жуковский, Тютчев, Фет.
Одни стоят на пьедестале.
Другие – нет.
Писали карлики и гномы.
Писали много-много лет.
Писали барышням в альбомы,
Теперь куда-то в интернет.
Теперь и барышни попроще.
Короче юбки, выше нос.
Но так же плющит и полощет
Всех поэтический понос.
И половой вопрос тревожит
И коммунистов и едрят.
Поскольку прыщики на роже
В паху у юношей свербят.
Доступны ямбу и хорею
Финансы, космос и балет.
Поэт лелеет гонорею
На склоне лет.
Он ей гордится, он доволен.
В глазах его огонь горит.
Сегодня я прекрасно болен, -
Своей он внучке говорит.
А та в слезах его читает.
И тоже пишет о любви.
Он ей немного помогает.
Такая, братец, се ля ви.
Никто, конечно, не в ответе.
За что вся радость дуракам.
Она известна в интернете.
А он немногим старикам.
Вам хорошо кудрявым летом.
Нам хорошо, когда просвет.
Немножко стыдно быть поэтом.
А может, - нет. |