| 12:24p |
На золотых дождях
Писатель Б., упившийся виагры,
И ею же отменно закусив,
Набросился, не ведая подагры,
На целый мир, который еле жив.
И пишет, гад, и пишет, где же тленье?
Остановись, писатель, хоть на час.
Уныло я гляжу на поколенье:
Откуда столько силищи у вас? |