| 9:35a |
Говорят, живут поэты
Говорят, живут поэты,
Сочиняют нам стихи.
Проповедуют животным.
И с читателем в говно
Напиваются в субботу.
Или, может быть, в четверг.
Вот поэт, творец искусства,
А не всякое говно.
Написал стихи талантом,
И душою головы.
Шел и думает: издатель,
Где ты, гадина, издатель?
Где журналы, где газеты?
Издавай, издатель, книгу.
А издатель мирно спит.
Мирно спит себе в канаве,
Спит с читателем в обнимку,
Скоро станут обниматься
И друг другу цаловать
Части тел своих пугливых.
Выясняя: кто еврей?
Не издаст издатель книгу.
На фига ему морока?
Ты иди, поэт, в канаву,
Там читатель верно ждет.
Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Издатель
Не повесится от горя.
От несчастия такого
Он найдет себе другого.
И другую, если спать
Хочет сдуру с женским полом,
Если сам, конечно, он
Не арабская креветка,
А мужчина из Подольска.
Или где там не в России
Существуют города?
Спи, поэт, творец искусства,
Спи, издатель, с бабой Клашей,
Спи, читатель, до утра.
А немытым колумнистам,
А умытым россиянам,
А для дам и пидарасов
Амфибрахий и хорей. |