Природа зла 6, или Ужасы литературной жизни
Приснилось, что меня собирается убить поэт П. Причем, до сих пор непонятно – почему именно П.? Вроде почти не пересекаемся, я даже как-то говорил другому поэту (имя вообще не назову), что П. не говно. Или не совсем говно, или совсем говно, но кто сейчас без греха? Или не говорил, а решил было сказать, да не рискнул. Или… неважно. Важно, что П. вдруг решил меня убить. Хотя – по сюжету сна – конечно, не вдруг. Мы где-то читали стихи, сочиненные здесь же, экспромтом. Вышли, и у костра (ну, как-то вот вышли из Дворца съездов, и сразу оказались у костра) поэт П. заметил, что прочел вслух я не все стихотворение целиком. И вот те строчки, что не прочел – они были про него, поэта П.
Я говорю: ну, раз не прочел, значит творчески от них отказался.
А он сопит и тащит меня на костер. Чтобы убить, а тетрадку сжечь. Или наоборот, или и то и другое вместе. Ты, говорит сердито, специально строчки свои нехорошие вслух не прочел, чтоб именно их потом и опубликовать. Я – в темный лес парка Зарядья. А автобуса 88 – нету. Его и, правда, теперь нет, отменили, ходит в рамках улучшения какая-то сраная маршрутка. А полноценный автобус укороченным маршрутом идет, и ни до исторического Тушина, ни тем более до Москвы не доезжает. И называется не 88, а 88 К (какашка). 70-й троллейбус, кстати, теперь тоже один раз в полтора часа ходит, зато каждые 14 секунд идут совершенно пустые 70-е К (какашки).
Но я отвлекся. И хорошо, что отвлекся, потому что поэт П. пропал из виду. Зато подошли два очень хороших пожилых человека (имен тоже не назову, а то вдруг у них неприятности будут), показали «секретную» тропинку до метро. О ней, мол, никто не знает, даже поэт П. А девушка – тут откуда ни возьмись появилась девушка (надо ли уточнять, что и здесь я до последнего буду все отрицать, и скрою имя) и трижды от меня отреклась. Пойдем, говорю, до метро, а то мне одному страшно. Не пойду, она говорит, не пойду, и не пойду.
Но пошла.
Просыпаюсь в ужасе, вспоминаю стишок, чтоб выложить в интернет, не могу вспомнить. Ищу тетрадку – нет тетрадки. Слава России, приснилось. Такова природа добра. Хотя на самом деле, конечно, зла. И ужасы литературной жизни.