А тут мне писатель один звонит
Ну, якобы я про книжку его писал. И даже якобы хорошо писал. И вот он как бы благодарен, и хочет даже как бы угостить. Подвыпивкой там и проститутками дешевыми. Мол, он мои вкусы знает, потому что мы друзья. Мы ведь друзья? – злобно орет в трубку. – Я помню, какую водку ты предпочитаешь – беслановскую!
Ну ладно, говорю, можно и беслановскую, пили ее с Варанчиком и иными легендами русского алкоголизма. А еще, снова долдонит писатель, я ведь тебе почему не звонил так долго – думал, обиделся ты. Я ж тебя в романе своем с гавном смешал. То есть я думал, что мы можешь так подумать - что я именно тебя там с гавном смешал. А я писал не про тебя, про другую сво… совсем другого человека писал, ты его и не знаешь. Просто он похож на тебя очень – такой же га…. А на тебя он совсем не похож, ничего общего. Так вот он – а я именно про него писал – он как раз сволочь.
- А я и не думал обижаться, - говорю.
- Вот-вот! Я тоже сразу понял, что не обижаешься совсем. Мне тут как раз тесть в
пьяном угаре водку паленую подарил. А я ж ее не пью, и знакомые мои тоже. Ну, я сразу и понял – а ты и не обиделся совсем. Иначе б хвалить не стал, правильно? Давай-ка я, что ли, проставлюсь… Ну а ты, в крайнем случае, купишь мне коньячку…
Заманчиво, думаю, приподбухнуть-то с ним, тем более, что про роман его я если и писал, то все равно не читал. И кого и с чем он там смешивает – не знаю. А ведь интересно.