* * *

Приснилась война.
Шли захватывать какой-то дом.
Один сапог у меня красный, другой черный.
Гляжу: навстречу уже носилки несут.
- Двух убили. Много раненых. Но дом взят.
Звонит поэт Александр Шаталов:
- Ну как?
- Двух убили. Много раненых. Но дом взят.
- Ничего, ничего.
Ничего, ничего, ничего.
Штык ли пуля, кинжал - все одно...
Захожу в дом.
А там - вся наша газета.
Пьют: за победу, за победу!
Говорят: ничего нет, компьютеров нет, типография стоит.
Но номер надо сдать.
Ты один тут боеспособный.
Проснулся и пошел на работу.