* * *

Порой такого понапишешь,
Чего не хочется писать.
А надо. Потому и пишешь.
А после стыдно и читать.
А тоже надо. И читаешь.
И шутишь, а уже нет сил.
И проклинаешь, и читаешь.
Глаза пока что не залил.
Потом зальешь, стишок надрищешь,
О том, что «стыдно и читать»,
Да не отмоешься. Не ищешь,
Да и бессмысленно искать,
Так вот, не ищешь, не желаешь,
Не веришь и давно не ждешь.
Читаешь, пишешь, проклинаешь,
Зато живешь, и пьешь, как вошь,
Как вошь, как клещ, зато и дышишь,
Зато и ходишь по Земле.
Еще напишешь и услышишь,
В бреду, в блевотине, в золе.
Как старый барин на игле,
И как принцесса на метле,
Давай, пиши, парад-алле,
И ты все пишешь, пишешь, пишешь,
Да не отмоешься. В петле
Пускай болтаются другие,
У них не совесть, но тоска.
А мы, пока ушли большие,
Покрутим пальцем у виска.