Чем сильнее мы дрочим на "позитивное мышление" и "ориентацию на успех", чем сильнее мы "излучаем оптимизм" – тем более сокрушительный Пиздец ждёт нас в финале.
Нужно понять, что в нашей неправильной вселенной не бывает "сбычи мечт", и что любая значительная личная победа и действительно большое достижение на самом деле есть "чёрная метка", которую вкладывает в нашу ладонь судьба в знак того, что наш собственный кирдык НЕ БУДЕТ заурядным и в меру мучительным, как у большинства смертных, но станет грандиозным и невыносимым.
Если же мы не достигаем в жизни тех высот, к которым стремились, то мы хотя бы можем утешить себя тем, что связка надутых гелием разноцветных шариков, купленная на ярмарке тщеславия, улетела без нас, и потому нам не придётся камнем падать вниз, наблюдая за тем, как они один за другим лопаются в ледяной стратосфере Олимпа.
Когда Толстой, сбежавший из Ясной Поляны, загибался в Остапово, никто так и не понял, что агонизирующий на одре старик – не ВПЗР № 1, а самый жалкий лузер во всей Российской Империи. И он был наверняка единственным, кто осознавал Великое Поражение всей своей долгой жизни и судьбы в полной мере. И похоже, НИКТО больше не видел и не понимал, на КАКОМ огне корчилась и стенала его лузерская раздавленная душа… И все его 80 томов ПСС…
Гёте с его бредовой выдумкой про "остановись-мгновенье-ты-прекрасно!" можно заподозрить в тяжкой форме идиотизма, поскольку только клинический дебил мог воскликнуть ТАКОЕ на Вершине и в кульминационной точке своей судьбы, -- при том, что "вершин" дебилы, естественно, не достигают никогда. А кроме того, никто из людей, в силу особенностей нашего самовосприятия, просто не способен увидеть вершину и акмэ, и зафиксировать апофеоз своей собственной судьбы в момент нахождения на этой самой вершине. Нам кажется, что главные победы и достижения у нас ещё впереди, и что, как поётся в бодрой попсовой песенке, "зав-тра бу-дет лучше чем вчера". (Ещё и поэтому Ликующий Фауст невозможен и неправдоподобен.) И только на спуске, под старость, при явном движении под уклон мы можем иногда, обернувшись назад, увидать вершины, на которых мы некогда побывали. Но чаще всего мы видим далеко позади не горные хребты, а жалкие пригорки, буераки и болотные кочки… Не ощутив на своём челе "руки судьбы", остаётся надеяться хотя бы на то, что мы хотя бы не почувствуем жопой тяжести её "ноги". Ведь список "триумфаторов", с особым цинизмом выебаных Судьбой непосредственно на смертном одре, буквально бесконечен: Да Винчи, Пётр Первый, Наполеон, Фрейд, Муссолини, Берия, Хемингуэй, Ландау… (Далее продолжайте сами – их тьмы и тьмы…)
И лишь некоторые из "победителей", почувствовав в своей старой дряблой жопе Чей-то толстый и румяный елдак, пытались неуклюже отшутиться. Так, например, Сократ, выпив чашу, вякнул что-то про должок Асклепию-Целителю, а Джонатан Свифт прикололся тем, что завещал своё огромное состояние ближайшему сумасшедшему дому…
За недостатком остроумия у нынешних анально-дефлорируемых "победителей" и "хозяев жизни", выдумывать гэги приходится самому Режиссёру. Так, одна московская лимитчица-старлетка, которую чечены вышвырнули из новенького поршака за 200 тыс. у.е., от жадности так крепко вцепилась в ручку дверцы машины, что её рука при движении буквально оторвалась от туловища. А один знаменитый футболист, убившийся на "ХамМере", перед тем, как испустить дух, тревожно вопрошал: "Как там моя ненаглядная бибика?"… -- Да уж, чорный йумор, хуле…
Единственно верную и трезвую позицию по отношению к собственному будущему исповедуют мрачные типы, подобные Шопенгауэру, Чорану и Эммердатору:
Постоянно медитируй над тем, что твоя единственная цель, которой не избежать, -- это Пиздец; что таковой же является цель твоего народа и твоей страны; этой планеты и этой вселенной… Живи так, как будто ты УЖЕ повержен в прах, УЖЕ издох, УЖЕ разлагаешься и смердишь, -- и твой будущий личный Апофеоз, он же Пиздец, станет наименее болезненным мучительным.