| |
[May. 25th, 2010|10:10 am] |
Ничего не хочется. Ничего
Разве только соленого ветра
Чутких полотен
Летящих в небо
И что б воздух был свеж и плотен
И низко летящего света
Мешающего кровь с бирюзой
С вполнеба красною полосой
Превращающей воду
В лабрадор –
С голубою искрой черный камень
Выпуская ночь на свободу
Что бы пахло грозой
И холодное пламя в стакане
И что б звук был глух и тягуч
И еще – серо-сизых туч
По шее стекающих тяжких капель
Чувствовать себя так, будто плакал
И не хочется, что б путь был светел
Ни пьяных утр, ни колокольного звона
А – умереть. Так, что б никто не заметил
Ухода |
|
|
