Записки сумасшедшего
Время ночь, место дом, на душе непонятно.
Сон про звезды в горах и малину с куста.
Навсегда оставляют на памяти пятна
Рядовые совсем времена и места.

Не дразнил соловей, не бурлили гормоны.
Просто метка, что жил, и что был не такой.
А в кого мы глядим? Может, в Тутанхамоны?
Маска чистого золота, вечный покой,

Нил загробный, Анубис, ладья до заката,
Что скользит в никуда без руля и весла...
В общем, будьте здоровы, живите богато.
Подпись. Штамп. Мартобря никакого числа.