Мой очередной стишок, вдохновлённый чтением френдленты. И снова - Лапушкиного поста.


Ресницы поправила тушью
Совсем молодая овца,
В надежде на взгляды пастушьи,
Желая разбить их сердца.
Заблудшие овцы не знают,
Что шкурный у тех интерес.
Отмазки, увы, не канают,
И мясом торгуют в развес.
Однако отсюда пора нам.
Оставив овечую муть,
Вернёмся к ненашим баранам,
А нашим дадим отдохнуть.
Мы все в чём-то агнцы божьи,
Пусть даже совсем без руна,
Но это страну не тревожит.
Что делать? Такая страна.
На шкурах немало увечий
И дырок от пулек шальных.
Мы - волки, но в шкуре овечьей,
А значит, пойдём на шашлык.
Естественно, дело не в странах -
По вкусу похожи они.
Но всё-таки несколько странно:
Тех - можно, а этих - ни-ни.
И дело не в новых воротах
На входе убогой страны -
В отарах любых, словно в ротах,
Не все рогоносцы равны.