Картошка или жизнь?
"У черных есть чувство ритма, у белых есть чувство вины". Это точно.
Звонит матушка и объявляет, что бабушка, видите ли, изъявила желание, чтобы наше семейство в эти выходные приехало к ней копать картошку. Я с гневом отказалась. Матушка не настаивала (хоть у кого-то мозги остались), но я теперь мучаюсь муками совести. И вроде не из-за чего совершенно мне мучиться, потому как бабке каждую весну все хором твердим: "Посади себе одну грядку картошки на суп и хватит! Остальное мы в магазине купим!" "Не-е-ет, – причитает бабуля. – Как же без картошки-то?" В результате мои родители каждые выходные вкалывают на бабулиных грядках, вместо того, чтобы в кино ходить. Им тоже это на фиг не надо, но им бабушку жалко. Мне тоже бабушку жалко, но себя мне жальче. А у моих интеллигентных, но несколько трусливых родителей наглости не хватает бабулю послать с ее картофелем, вот они и мудохаются.
Но теперь папа заболел. И вместо папы должна поехать я. То есть это бабуля так думает, что должна. Я так не думаю. И, разумеется, никуда не поеду.
Но меня почему-то все равно мучает чувство вины. Ну что за дела, а? Умом знаю: я тыщу раз всех предупреждала, что мне картошка не нужна и если бабуле за каким-то лядом необходимо развести целых десять соток картошки, пусть сама с ними и колупается. Но ощущения прегадкие. Из-за чего, спрашивается? Ну почему я не могу, как все нормальные люди просто забить на бабулю с ее капризами?