Билан
Еду вот сегодня в метро. И напротив меня, в вагоне, стоят спасатели. Красиво так стоят. Форма у них красивая, на груди таблички с фамилиями, ну чтобы легче опознавать было, ежели че - служба-то и опасна, и трудна. Бравые ребята, с медальками. Такие простые, храбрые, честные парни. Сразу видно. И я, значит, смотрю на них, любуюсь. Грущу. Эх, думаю, почему вот я никак не влюбляюсь в таких? Все западаю на сложных, с искрой безумия (или, как Лариска говорит, с припиздью). Смотрю, а командир их - сидит. Ну, думаю, бывает, устал, мало ли. И взгляд у него усталый, брюшко возрастное, нелегко ему, поди, нас спасать. Папочку к груди прижимает.
А потом они выходят, командир их подрывается тоже, папочку становится ему к груди прижимать неудобно. Успеваю табличку прочитать - Билан Д.