Я хочу быть понят моей страной.
А не буду понят, что ж.
По родной стране пройду стороной,
Как проходит косой дождь.

В. Маяковский.

Маяковский - человечище. Он эти строчки вымарал из великолепного стихотворения "Домой". И я понимаю, почему. У меня меньше запросов. Я "хочу быть понят моей страной" в качестве кого угодно, необязательно поэта, писателя, журналиста, преподавателя, можно и в качестве простого слесаря-сантехника. И я знаю, что этого не случится.

                        Уходите, мысли, во-свояси.
                        Обнимись,
                                  души и моря глубь.
                        Тот,
                             кто постоянно ясен -
                        тот,
                             по-моему,
                                       просто глуп.
                        Я в худшей каюте
                                      из всех кают -
                        всю ночь надо мною
                                           ногами куют.
                        Всю ночь,
                                  покой потолка возмутив,
                        несется танец,
                                       стонет мотив:
                        "Маркита,
                                  Маркита,
                        Маркита моя,
                        зачем ты,
                                  Маркита,
                        не любишь меня..."
                        А зачем
                                любить меня Марките?!
                        У меня
                               и франков даже нет.
                        A Mapкиту
                                 (толечко моргните!)
                        за сто франков
                                       препроводят в кабинет.
                        Небольшие деньги -
                                           поживи для шику -
                        нет,
                             интеллигент,
                                          взбивая грязь вихров,
                        будешь всучивать ей
                                             швейную машинку,
                        по стежкам
                                   строчащую
                                             шелка стихов.
                        Пролетарии
                                   приходят к коммунизму
                                                         низом -
                        низом шахт,
                                    серпов
                                           и вил, -
                        я ж
                            с небес поэзии
                                           бросаюсь в коммунизм,
                        потому что
                                   нет мне
                                           без него любви.
                        Все равно -
                                    сослался сам я
                                                 или послан к маме -
                        слов ржавеет сталь,
                                            чернеет баса медь.
                        Почему
                               под иностранными дождями
                        вымокать мне,
                                      гнить мне
                                                и ржаветь?
                        Вот лежу,
                                  уехавший за воды,
                        ленью
                              еле двигаю
                                         моей машины части.
                        Я себя
                               советским чувствую
                                                  заводом,
                        вырабатывающим счастье.
                        Не хочу,
                                 чтоб меня, как цветочек с полян,
                        рвали
                              после служебных тягот.
                        Я хочу,
                                чтоб в дебатах
                                               потел Госплан,
                        мне давая
                                  задания на год.
                        Я хочу,
                               чтоб над мыслью
                                               времен комиссар
                        с приказанием нависал.
                        Я хочу,
                                чтоб сверхставками спецца
                        получало
                                 любовищу сердце.
                        Я хочу
                               чтоб в конце работы
                                                   завком
                        запирал мои губы
                                         замком.
                        Я хочу,
                                чтоб к штыку
                                            приравняли перо.
                        С чугуном чтоб
                                       и с выделкой стали
                        о работе стихов,
                                         от Политбюро,
                        чтобы делал
                                    доклады Сталин.
                        "Так, мол,
                                   и так...
                                            И до самых верхов
                        прошли
                               из рабочих нор мы:
                        в Союзе
                                Республик
                                          пониманье стихов
                        выше
                             довоенной нормы..."