Шел давеча на базар, а там у дверей парфюмерного магазина стоит мент. Здоровый такой, раскормленный, рожа красная, бронежилет, автомат Калашникова наперевес. Вроде бы даже не инкассатор, потому что инкассаторской машины я рядом не видел. Да черт его знает. Стоит, короче, хозяином положения, пузо выпятил и щеки надул, в руках вороненая сталь. У нас в ментовском государстве любой мент хозяин положения, а автоматчик и подавно.

И вот мимо него проходит, не проходит, а проползает даже, дедушка, еле-еле на своих двоих, а вернее, даже не на двоих, а на троих, потому что с тросточкой. Такой примерно:

Остановился возле мента, посмотрел на него внимательно, плюнул и говорит:

— Видишь ты, — говорит, — стоит! С ахтоматом! Ты что, — говорит, — во с етым во ахтоматом народ тутака защищаешь? Во таких во простых людей, как дедушка? Нет, ты с им не народ защищаешь, знаем мы, кого ты защищаешь, а ты народ караулишь. Пфу! — и еще раз плюнул.

Погрозил менту палкой и поковылял дальше. А навстречу ему шли две бабушки, одна посмеялась так задорно и отметила:

— Во як! Молодец дедушка, очэнь правильно усе сказал.

Мент, само собой, и бровью не повел, но мне почему-то показалось, что ему стало немного стыдно.

Tags: дневник художника

(4 comments | Leave a comment)