[Recent Entries][Archive][Friends][User Info]
| August 31st, 2009 | |
|---|---|
| 05:58 pm [Link] |     Я не писал стихи лет пять так точно, теперь вот снова стал возвращаться к этой пагубной привычке. В последний день лета вынул нерушимо хранимую тетрадку со стихотворениями десяти-пятнадцатилетней давности. Некоторые из них давно публиковал здесь, объединив после под общим названием 1996—2006: Il tempo se ne va. А остальные забылись, самые ранние. Перечитывал с интересом, как бы со стороны: ...дцать лет спустя желторотые забавы видятся неизбежно глуповатыми, зато читаются по-новому, неожиданно свежо. А может, мне так кажется. Буду постить помаленьку, опять выборочно. Пока пять запощу-ка я. * * * Силиконовое вымя демократии, Сточная канава изобилия. Что могли, давно уже растратили — Над страной засилие бессилия. Над базарами, бараками, ментовками, Над шпаной, БОМЖами и вокзалами, Мерседесами, чеченами, листовками, Над подонками — великими и малыми. Я рыгаю Родиной и кровию. Крест, сияя, в небо воздвигается. На обломках храмы понастроили, И народ в них сладострастно кается. Кайтесь, кайтесь, милые чудовища! Причащайтесь, ревностные жители. Челноки, влагалища, побоища, — Злой конец распроданной обители. 1994-1995 * * * Неопрятный, как хобот клошара, Суетливый седой мотылек На улыбке свечного пожара Зашипевшей искрой изнемог. Захихикала лунная плесень. Горько плакала звездная ширь. Из могилы задушенных песен Одинокий взлетал нетопырь. 1995 Бог умер Братцы, знайте: Нету бога. Вот вам крест, Что бога нет. Мы ж его все понемногу Нынче жрали на обед. 1995 Зарисовка На каждой осине Висит по Иуде. В дождях и руинах Шевелятся люди. Поругано небо Янтарной струею, Весна окатила Поля блевотою. Раздутое солнце Нелепо, как жопа. Больной паровозик По краю протопал. Гнилой пассажир Далеко не уедет. Убитый садовник Ромашками бредит. 1996 * * * Эк его; так его. Перетык его. Мордой на этап его И задом на штырь. Он средь вас последний пономарь. Лейте ж дней нашатырь На нелепые эти костры, Дабы все было так как встарь. 1996 Current Music: Высоцкий — Где-то кони пляшут в такт |