Ключевой фрагмент очередной изнурительной драмы, самой большой из Маленьких Трагедий. Bitte.

* * *

Генерал тяжело болен. Очевидно, он умирает. Маркиз, не подозревавший об этом, неловко топчется возле кровати.

Генерал (усмехаясь). А правду ведь говорят: суетливый народ французы! Присаживайтесь, пожалуйста, а то как-то даже глазам больно смотреть на вас, этакого… мельтешащего.

Маркиз. Ваше превосходительство, я не знал…

Генерал. Ну, будет вам! Чего тут можно знать. Вот — вкушая вкусих мало меду, се аз умираю… Впрочем, меду-то не так и мало вкусил, в сравнении с остальными, слава тебе господи, хе-хе… Но — все равно, это, батенька, смерть, а?

Маркиз. Ваше превосходительство слишком мрачно смотрит...

Генерал (не слушая, несколько горячечно). Да-с! Смерть. Мне, однако, смерти бояться не пристало: я, видите ли, генерал! Уже сам чин, стало быть, не позволяет: в армии, батенька, не то что генерал, но и самый распоследний солдатик смерти бояться не должен! Запрещено-с! Иначе какая же служба выйдет? Вы, кажется, не служили? Ну конечно, не служили! Не осуждаю, поскольку — иностранец, да и сам я, откровенно говоря, пороху не нюхал-с. Исключительно на учениях, а порох на учениях, знаете ли, он по-другому пахнет! Не находите ли смешным: вот я генерал, эполеты и так далее, — а повоевать так и не пришлось? Тут ведь дело практики, вот и выходит, что генерал в бутылках разбирается лучше, чем в мортирах. Ха, ха, ха! (Судорожно хохочет.) Смешно, а?

Current Music: Прощание Славянки
Tags: драматургия

(Leave a comment)