Травяной сюр
Я курил траву,
Я косил её косой,
С поля в рюкзаке,
Приносил домой,
Я сушил её,
Растирал в руках,
Мой одинокий мир, той травой пропах,
Эх, горька, ты, блин, да полынь трава,
От тебя болит жутко голова,
Ты одна такая – умереть не встать!
Надо бы тебя де-ле-га-лизовать!