| 2:43a |
Про еду
Год назад сидели в кафе с одним писателем. Дело было в Ленинграде, времени было мало, а обсудить предстояло много (в реале мы виделись впревые в жизни, но жж-шно были знакомы очень давно, и также давно состояли друг дружке френдами).
Надо вам сказать, что в тот день я встал довольно рано, что оказалось совершенно зря, так как по прибытии в аэропорт, обнаружилось, что "Петербург не принимает погодой в Петербурге", и вместо утреннего прибытия я прибыл из первопрестольной в культурную столицу, она же - колыбель трех революций - под вечер (там была очень эффектная пробежка, по прибытии я бегом выбежал из аэропорта, бегом добежал до такси, которое домчало меня до метро, в которое я вкатился бежа по эскалатору, потом так же бегом вверх и, само собой, бегом сквозь метель в теплый клуб на Австрийской площади. Вбежал... и не опоздал, и тут же началось! Начался семинар, на который я, собственно, и торопился, и к концу которого, несказанно меня обрадовав, приехал писатель, как мы с ним о том и договаривались). Короче, тот день начался рано, и поесть мне случая не представилось.
И вот я спрашиваю гостеприимного писателя, заказавшего нам графинчик недешевого конъяку, чего бы он хотел поесть-закусить, и он мне отвечает в том духе, что совершенно равнодушен к еде. "У меня ведь и в рассказах и прочем, если заметили, все едят как-то так, между делом, и не поймешь толком чего"
А ведь и правда, подумал я... |