| |
[Sep. 19th, 2004|03:00 am] |
Они искали своего бога и потеряли свою землю, они ушли в ночь.
И нету такого человека, который мог бы им хоть в чём-то помочь.
Как мне объяснить им, что мессия не может придти.
Что у него полно других дел, и вообще он так долго шёл, и очень устал в пути.
А мы пускаем фейерверки гордыни в небо и рвём на части чужую плоть.
И не можем перестать лгать себе и другим и не можем сказать "погодь".
И у меня на на стене висит плакат "Не стреляй", потому что на каждом углу я слышу вопли "Расстреливать всех!"
Но они не хотят умирать, умирать, или признать, что им просто нужно побольше мирских утех.
О друг мой, я знаю, как поступить, когда опять рухнет всё, я знаю, что ответить врагу.
Но я не знаю, что мне делать сейчас, ибо то, что я должен делать, я не могу.
Я не бреюсь и не моюсь уже какой год, я забыл, что такое штаны.
Я голый живу в землянке и вот, даже люди мне здесь не нужны.
А нужен мне только большой алкоголь и большой косяк анаши.
Когда пройдёт боль, о, когда пройдёт боль, ты мне, будь добр, напиши.
И если летаргический сон - это грех,
То рая мне не видать,
И если меня подымают на смех,
Как на пики казачья рать,
То чёрт возьми, нет правее тех,
И я скажу тебе, что
Везде учат быть похожим на всех,
А я нигде и никто. |
|
|