Маленькое польское еврейское местечко, начало прошлого века. Сплошь ультрарелигиозныерелигиозные евреи, реально. Вдруг — беда: во всех домах исчезли календари. Нету ни одного, просто смерть. И, соответственно, не известно, когда же Суббота… Несчастные судят–рядят, что же делать. Одно говорят: «решим, что завтра — Суббота, и тогда будем в порядке. Через шесть дней — снова, и так далее». Другие отвечают: «ну, а если ошибёмся? Это же свято, не фигня какая…» Была ещё версия, чтобы не ошибиться, праздновать Субботу каждый день. Но вот загвоздка: в Субботу религиозным ничего (вообще!) нельзя делать. Как же жить? Так сказать, «ой–вэй».
Вдруг появляется маленький мальчик с лицом ангела и говорит: «я точно знаю, в Субботу в воздухе есть особый сладкий запах. Такой, ну, особенный… Дождёмся этого запаха, и будет нам счастье». Стали они ждать, дождались, почувствовали. Восстановили иудаистскую законность и обрадовались.
А через пару дней пришли фашисты и поубивали всех.
всё же в длинных анекдотах есть своя прелесть