Пророк, себе служащий — не пророк,
А любодей, каких не так уж много.
Внимай, святитель, долготерпит Бог.
Не любодействуй саном перед Богом.

(И слышу гром. И молнии в глаза.
Атуканье от потолка до лавки.
Хотя, ни на кого не указал,
А только крикнул о горящей шапке).

Как будто Божье слово не для нас!
По-прежнему воскрилья расширяем,
По-прежнему моленья на показ,
По-прежнему дома вдовиц снедаем.

О мы, так называемая соль!
Что говорить: "Я умер для мирского" —
И, не взирая на чужую боль,
Живить сердца для своего, плотского?

Мы попираем звание отцов.
Любой подвижник — белая ворона.
И я гляжу на сытых мертвецов
И вижу приближение Нерона.