Счастливые
Иногда у меня бывает ощущение, что остановилось время. Особенно часто это чувство приходит ко мне в замоскворецких переулках, где я и живу.

В 10.30-11.00, когда я топаю к метро, в этих переулках только и бродят люди из прошлого. Клерки уже сидят в кьюбиклах, дети – в школах, богема – еще спит, бабульки – у терапевта, но зато на улицы выползают маргиналы - коренные, в 5-8 поколениях, москвичи. В кроличьих шапках, в шубах из искусственного меха, в болоньих голубых куртках – мечта модников 70-х. С красными носами, с щеками в лопнувших капиллярах, в руке газета «Спорт-Экспресс» за прошлую неделю. В основном мужики, которые ищут товарищей для опохмелки, но много и тех, кто просто гуляет. Есть и женщины – с дворнягами на веревках. Собаки украшены искусственными цветами, а прекрасный пол – боа из перьев.

В концах и началах переулков (это смотря кто откуда идет) женщины и мужчины пересекаются. Флиртуют: «Молодой человек, сигареткой не угостите?» Молчел лет сорока пяти гордо протягивает пачку ЛД, а такая же «молодая женщина» вставляет ее в мундштук и поджигает каминной спичкой.
Они никуда не спешат, они вечно расслаблены. Им нет дела до путина и курса доллара. Старая Москва – вот их жизнь. Они питаются ее соками, подбирают плохо упавшее и неважно спрятанное, доедают и допивают последнее, что оставили им предки. Они считают себя самыми счастливыми людьми на свете – потому что для них жизнь, как один нескончаемо прекрасный день.

«Смейтесь, смейтесь!» - кричит мужчина в белой искусственной шубе парочке (он с портфелем, она на шпильке в гололед) – «Зато я могу смеяться круглые сутки, а вы – только после работы!»