письмо, которое раздумал посылать
меня окружают страшные люди.
с виду душевные, улыбчивые, матом не ругаются (ну редко).
но на самом деле они все от меня чего-то хотят. и если я им не дам этого чего-то, они меня съедят с потрохами.
вечный стресс.
я сплю все меньше, как в романе стивена кинга бессонница.
вчера лег в двенадцать, проснулся в семь.
сегодня лег в час, проснулся в шесть.
соседи сверху по утрам набирают ванну, слышимость отличная. такое впечатление, что у них ванна не сидячая, как у меня, а на всю квартиру. вода льется долго.
шофер рассказал, что у него соседка была - бабка, работала в сбербанке раньше. так она говорит каждое утро набирала в ванну кипятку, бросала туда всякие травы, дышала и кашляла. я уж и ковер на стену повесил, и телевизор погромче включал, и ее просил потише - ничего не помогало.
она, говорит, вообще со странностями бабка. работала в сбербанке чуть ли не директором филиала, а дома стены до середины синей краской покрашены, сверху известкой побелены - как в шестидесятых было, когда заселялись, так и осталось. ковры в рулонах стоят. имущества никакого. монеты она собирала, на них, видимо, все и тратила. коллекционеры - они ж двинутые люди все.

я так подумал - вот история жизни. девочка, девушка, женщина, директор сбербанка, итог: по утрам и вечерам кашлять в ванной, раздражая соседей. потом смерть.