Почему я не люблю коммунистов.
Вдруг из соседнего подъезда послышалось стрекотание игрушечного автомата. На улицу вышел пятилетний мальчик, которого звали Шавкатом. Он выбирал себе воображаемые цели то тут, то там, нарушая тишину продолжительными очередями. Подойдя к нам, он нацелился на меня и начал стрелять.

Конечно же, Шавкат играл, и ничем не мог мне повредить. Однако и по законам детской игры он был не прав, так как стрелял в безоружного. А уж с точки зрения взрослого и вовсе учился нехорошему. Поэтому моя бабушка справедливо возмутилась:
- Шавкатик, как тебе не стыдно! В людей стрелять нельзя.
- Он русский – в него можно! – неожиданно выдал Шавкат.
- А причем тут русский или нерусский? – спросила бабушка. – Что плохого сделали тебе русские?
- А пусть они едут в Россию! – не унимался маленький поганец.
Моя бабушка была ошарашена этой дерзостью и было видно, что ее что-то держит, не дает разразиться в эмоциях, накричать на гаденыша или же пригрозить ему. Попытка обратиться к голосу совести Шавката не удалась – видать таковая у него отсутствовала. Тогда моя бабушка обратилась к его разуму:
- Но ведь твой папа учился в Москве и его оттуда никто не гнал, - сказала она тем же уверенным и спокойным голосом, что и прежде.

- Хм… - ухмыльнулся Шавкат с презрением, - Ну и что, Москва для всех, а Ташкент для узбеков.

1970-е годы.
http://conrad2001.narod.ru/russian/library/books/chilanzar/chilanzar_1.htm