Айхылу Гарифуллина

* * *

 

Осень, на твоей рубахе

Словно пуговки, грибы.

Отсыревший влажный запах

 К нам доносит  из травы.

 

Солнце гладит шевелюру

Растопыренной сосны.

Сколько пуговок фигурных!

Ах, везде они видны!

 

Но  рубаху залатает

Ветер, листьев господин,

Ловко на землю бросая

Нитки белых паутин!

 

Листья вести нам приносят,

Пишут ясною рукой.

Разглядишь ли в небе просинь,

Все равно в душе покой.

Хороша ты, право, осень,

Словно песня над рекой!