Войти в систему

Home
    - Создать дневник
    - Написать в дневник
       - Подробный режим

LJ.Rossia.org
    - Новости сайта
    - Общие настройки
    - Sitemap
    - Оплата
    - ljr-fif

Редактировать...
    - Настройки
    - Список друзей
    - Дневник
    - Картинки
    - Пароль
    - Вид дневника

Сообщества

Настроить S2

Помощь
    - Забыли пароль?
    - FAQ
    - Тех. поддержка



Пишет kenigtiger ([info]kenigtiger)
@ 2005-08-21 19:04:00


Previous Entry  Add to memories!  Tell a Friend!  Next Entry
Говорит и показывает Чорный - II
Чорный продолжает рассказывать о своем “хождении за три границы”.



После обеда собираюсь, сдаю ключи от номера, сунулся к Марине прощаться – спит, русалочка, утомилась. Несколько расстроенный, иду на автостанцию, где и узнаю радостную новость – проходных автобусов днем нет и не предвидится, билетов от самой Анапы тем более. Фигня вопрос, в общем-то : эй, извозчик, кто меня до Порт-Кавказа повезет? 100 километров примерно – 1200 рублей? Нее, так не пойдет. 1000 – ладно, грабьте, акулы курортные. Поехали (правда, не без приключений – первый таксист, молодой армян, стукнул встречного и остался разбираться, так что повез меня евойный вроде как дядя).
Дорога до Порт-Кавказа, «нашего» берега Керченского пролива, расположенного на длинной косе, почти ничем не примечательна – кроме, пожалуй, замечательных видов на Черное море, в месте, где оно переходит в Азов. Водила развлекает рассказами о том, какой терминал в этом порту принадлежит «лично Черномырдину», а какой выкупил Березовский. В крохотном поселке Ильич перед въездом на узкую (едва вмещающую автомобильную и запущенного вида железную дороги) косу сурового вида гаишник проверяет документы, и у таксисита, и у меня, просит открыть сумку – граница, блин, рядом… Когда «Москвич» побежал по ирреально пустой дороге к порту, мобильник, висящий на поясе, пискнул, и переключился на оператора UA-KYIVSTAR, тут же приславшего ворох маловразумительных транслитных эсэмэсок. (Потом, кстати, сия славная незалежная компания преследовала меня всю дорогу чуть не Тирасполя и обратно до Брянска с настойчивостью хохла-сержанта, «дрочащего» нерадивого москаля).
Потом дорога, расширившись асфальтовой площадкой упирается в ворота – приехали. Паром идет в 18.15, а сейчас едва 16. Распрощавшись с экономически подкованным армянином, сразу иду покупать билеты, и не ошибаюсь – уже через 20 минут начинаем проходить таможню. Да, теперь это основная времяпотеря, паром до того берега, брата-близнеца Порт-Крыма в пути минут 15, а волынка с документами в полном цикле – добрых 5 часов.
Купив за 123 рубля билет, иду за группой переправляющихся к зданию таможни, еще разок предъявив паспорт. Внутрь запустили 5 человек, дверь перед носом захлопывается. Прочий народ вместе со мной торчит перед проклятой дверью полтора часа – вся эта система построена исключительно на унижении, бесконечной череде свинства и демонстрации «вас много – я одна» и «я начальник – ты дурак», куда входит и оловянный взгляд таможенниц, и отвратительная толкотня у двери, черный ход для «своих» и много чего еще гнусного.
Пограничник долго глядит в паспорт (русский, но у меня на всякий и загран наличествует).
- А усы где?
- Сбрил.
- Не надо было.
Однако пропускает к воротам причала и без усов, выдав вместо них пластиковую карту-линейку с номером – их собирают на посадке. Автопассажирский паром «Ейск» причаливает в 18.20 – хотя уже должен был идти обратно. Когда на пирс ложится передняя аппарель, на причал буквально вырывается толпа народу и несется мимо наших ворот ко входу в таможню – каждый желает пройти пораньше. В «нашей» же толпе эта сценка вызывает массу смефуечков и ерничаний, хотя нам предстоит в точности та же ситуация – 200-метровая пробежка на той стороне пролива.
Когда толпа приехавших проносится мимо, за ней идут двумя колоннами автомобили, а уж потом нам разрешают по одному проходить на посадку, забирая синие линейки. Прохожу третьим и сразу размещаюсь с сумкой у обратной аппарели – паром открывается, естественно, на обе стороны. Отсюда «сподножнее» будет делать рывок на той стороне, хотя, конечно и противно. И, видимо, не только мне – в адрес властей обеих стран народ отпускает такие выражения, что становится страшно, не потонуть вместе с судном бы в проливе под грузом страшных проклятий.

Прижимая нас вплотную к вертикальной сейчас сходне на стальную шипастую палубу осторожно забираются машины, а под конец моя надежда – огромный автобус «Неоплан» рейсом Краснодар-Одесса. Потом погрузка заканчивается, железная коробка закрывается – быстро делаю пару снимков (это, конечно, запрещено, но уж больно хороша панорама пролива). Чихнув солярной гарью, паром отруливает за мол, разворачивается и идет к крымскому берегу, слегка покачиваясь на длинных пологих волнах. Все «плавание» составляет ровно 17 минут.
Швартуемся в Порт-Крыме и, усмехаясь над собственной слабохарактерностью, бегу в составе рванувшей со сходни толпы к таможне. Прихожу четвертым, аднака. Утешает то, что первой приходит бабка лет 70 с чудовищного размера «челночным» баулом. Таможенник с трезубой кокардой в углу комнаты, развешивая на стендике какие-то важные бумажки, ехидно напевает: «…летят на родину хохлы, летят…»
Короткое ожидание, и подаю девушке в будке паспорт с вложенной миграционной картой, купленной за 20 рублей прямо на пароме, с уже напечатанными моими данными.
- А усы где?
- Сбрил (ржу).
- А что смешного?
- На том берегу уже спросили.
- Не надо было.
- Что не надо было?
- Сбривать.
- Я уже понял (хрюкая от сдерживаемого ржания).
Все, пропущен в незалежную и самостийную. Отбившись от толпы таксистов, пожелавших отвезти хоть в Рио-де –Жанейро, иду покупать неизбежные гривны – на 600 рублей. Пока. В кафе рядом обнаруживаю мужика-пассажира с моей надежи-оказии. Он едет до Керчи, а двоих детишек отправляет дальше, в Одессу. Так, место похоже есть, осталось дождаться выползания автобуса. Это довольно долгая история, но наконец туша «Экоплана» медленно вытягивается из ворот порта. Льет сильный дождь, подскакиваю к кабине:
- До Одессы возьмешь?
- 500 русских.
- Сойдет.
Повезло. Забираюсь внутрь, водила указывает на первый ряд.
-Пока здесь, в Керчи устрою.
До Керчи тут езды минут 10, приезжаем на автостанцию. Керчь на закате – грязновато серые хрущобы неухоженного вида, впечатления от города-героя ниже среднего. Зато на площади перед автовокзалом высится крутая горка, огороженная заборчиком – древний курган, местная достопримечательность, но чей – узнать не успеваю. При пересадке мне опять достается номер 42, здесь это в самом заднем ряду, сплошном, точно в конце прохода. Зато все видно через лобовое стекло, правда глядеть уже особо не на что - южная ночь скора на расправу.
Автобус пойдет по маршруту Керчь-Феодосия-Симф-Армянск-Николаев-Херсон-Одесса, куда и прибудет в 7 утра по местному времени, оно на час меньше московского, так что надо переводить часы. Телевизор, конечно есть и здесь, но крутят нашу безобидную гламурщину – «От 180 и выше».Сразу скажу, что эта поездка запомнилась кучей невнятных обрывков ассоциаций, мыслей, темных трясущихся осыпей, фонарей и пылищи.
Объясняю сидящему рядом парню в спортивных штанах (дагу из Кизляра, едущему с женой и ребенком к родне жены в Севастополь),как оно в Москве, спорим о ваххабитах, террористах, скинах, икорных и нефтяных войнах – спокойно, но жестко, безо всякой политкорректности. Рассказываю о левых деньгах, «отвязавшейся пушке», ломающей борта государства. Он слушает внимательно, похоже понимает. Хм, нашим бы журналистам вот так бы проехаться, а не за тонированными стеклами джипов местных шишек – вот и сразу бы поняли, почему летят помидоры и не только…да куда там. Им с быдлом не по пути, а железо жизни из под бейджика «ПРЕССА» не видно – вот и пишут сказки.
Послушав просто обычных людей без охранников за спиной, можно понять если не все то очень многое – и кто такие ваххабиты, и почему и кто на самом деле бьет и взрывает ментов в том же Дагестане. Потом усталость от дороги берет свое – в голове «рваная лента» - дагестанец сходит в Симферополе, на сиденье рядом протискивается какой-то мужик лет 50-ти, дышащий густым, тошнотворным пивным перегаром, огромный, с оплывшим, больным лицом.
Симф пыльный, пустой, автобус несется дальше, сознание плывет по грани сна периодически сваливаясь то в одну, то в другую стороны. Под Херсоном, оправдывая название города, сон пропадает, остановка, алкаши у ларьков, какая-то непонятная вонь – плохое место. Дальше, дальше…Николаев, еще хуже, скоро рассвет «…выхода нет, ключ поверни и полетели…», и снова темный провал, и снова игла воли тянет и тянет черную, рыхлую, опостылевшую уже нитку дороги, нанизывая мерцающие бусинки городов, моих отрезанных от Большой Земли городов, драгоценных, страшных, сумрачных, пыльных, убитых, никаких…и каково водилам в этот собачий час держать на трассе начиненную пятью тоннами живой человеческой плоти тяжелую машину…и вновь дорога разом вытряхивает из небытия.
Ласковое солнышко треплет по щеке, лезет под веко – вставай. Пересыпский мост, следующая остановка – автовокзал. Одесса. Приехали. Автовокзал – большой, солидный, с кучей «платформ» - автобусы и маршрутки ходят отсюда по всему черноморскому побережью, югу Украины, и в Молдавию (и в Приднестровскую Молдавскую Республику и в Республику Молдова – до чего же по-дурацки все это звучит, чорт) В принципе неудивительно, все же Одесса-мама город-миллионник, как никак, равна Волгограду или Минску, например, и крупнейший порт на Черном море.

Вообще-то описывать Одессу – занятие неблагодарное, этим ранее уже прославились такие «монстры рока», что мне остается скромно щелкать цифровичком в углу и не отсвечивать.

Сдаю сумку в камеру хранения и начинаю шустрить – нужны билеты сегодня днем на Тирасполь (это здесь, на автобус) и завтра вечером на Москву ( а вот за этим надо на ж\д вокзал).Первое не проблема – есть загранпаспорт. Нужен билет на 12 примерно – ага, есть 12-50, Одесса-Кишинев, стоит в Тирасполе. 25 гривен? Пожалуйста. Так, здесь вроде все, пошел на железку (кстати, надписи на украинском в Одессе смотрятся полным идиотством).

На 8ом троллейбусе доезжаю на железнодорожный, причем обнаруживаю, что маршрут идет по пресловутой Арнаутской, правда по Большой. Захожу, ищу кассу на «международные»поезда – ага, есть билеты на 34-тый «летний» Одесса-Москва. На завтра, купе, 214 гривен, вполне терпимо (гривна стоит ровно 6 русских рублей).Иду менять на гривны, потом, постояв минут 20 без проблем покупаю – отправление 17.49, на 27е, все путем.
Время еще даже не детское – 8.40, иду на экскурсию – морвокзал, Приморский, Ришелье…все дела. По Пушкинской неторопливо пилю к морю. Планировка Одессы вполне понятна и не сложна – все те же квадраты, главное помнить, где море. Интересно, кстати, что только здесь возникает ощущение, несмотря на цветастый пластик мобильных салонов и множество авто, попадания в какой-то даже не «прошлый», а скорее нездешний порт, что-то вроде гриновских Лисса или Зурбагана, или места действия беляевского «Ихтиандра». Причем это свойство исключительно одесское – Новороссийск слишком «новый», весь послевоенный в портовой части (что и неудивительно), а курорты – слишком именно «курортные», а не портовые, да и маловаты будут.
А тут есть какая-то странная, призрачная надежда, что вот кончится улица, и распахнется лазурная долина бухты, где у пирсов качаются парусники, разные там бригантины и барки, шхуны ловцов жемчуга и каперские фрегаты с медными, начищенными пушками. Да, улица заканчивается, распахивается ширь залива, вечная на все времена синева моря, но на его глади нет парусных красавцев и даже шаланд, полных кефали, а лишь скучные закопченные железные галоши сухогрузов и танкеров. Обман, точнее самообман становится очевидным. Правда пушка, именно такая, как в пиратских фильмах, и как раз с настоящего фрегата в Одессе таки есть – памятник, как раз рядом с Пушкиным. Поднята с утопленного нашими во время обороны Одессы в 1854 году британского корабля «Тигр». Своего рода утешительный приз обманутому романтику и конечно, достойна фотографии.

А вот знаменитая лестница не впечатляет – наверное из-за закрытой уродливым новым комплексом морвокзала перспективы.

Покрутившись по берегу, иду смотреть Дерибасовскую, и заодно позвонить (чертов «Киевстар» звонить не дает, хоть тресни). На Дерибасовской, угол Ришельевской (гы-гы-гы) нахожу И-кафе с телефонией. Потом, недалеко, в переулке Чайковского, захожу в понравившееся «Бистро» и не ошибаюсь – недорого и вкусно.

Кроме меня здесь только один клиент, и с ним обсуждаем сначала заведение, а потом город, нравы и вообще. Изложеный в местном стиле анекдот-рассказ про похождения в Одессе оранжевых и как их выперли - надо вообще просто записывать, в назидание потомкам. Одесса космополитична, но все-таки остается именно русским портом, и здесь это помнят, как не крути границей. Собеседник, человек явно не бедный, не торопится, расхваливает по его словам настоящего еврея-бармена, каких уже «почти не осталось». Чувствуется, что жизнь здесь поразмереннее московской – нет понятия «бизнес-ланч»(быстро набить еду за обе щеки и прыжком за руль),более чем солидный обед, с двумя двойными фужерами приличного вина – 30 гривен. Да, в Москве на 180 рублей не везде и чаю нальют. Неторопливо прошу счет, благодарю, прощаюсь и продолжаю экскурсию.
11.30, в принципе пора двигаться и к вокзалу, что авто. Все же осматриваю знаменитую Малую Арнаутскую (албанскую,стало быть), благо почти по пути. Контрабанды не нахожу, зато радует недалеко мебельный салон на Ришельевской со скромным названием «COSA NOSTRA».

Так, посмеиваясь над украинскими вывесками и попивая квас, дохожу до автовокзала, где уже стоит очередной мой автобус, на этот раз «Мерседес» из Кишинева, соответственно с выломанными направляющими вениляторов и дырками вместо светильников над головой пассажиров. Забираю сумку и усаживаюсь на свое место номер пять. Дальше, на запад, в город непризнанной русской славы.