Букет 4.0
Прошлой ночью я писал о нашей днепровской экспедиции на старую бетонную башню посредине реки.
Под утро, в Час Быка, ударил короткий гром, и на нас упала гроза.
В шесть часов пора было идти на луга, собрать цветы для жены - традиция, принятая у нас в годовщину свадьбы.
Роса была по колено. Из под ног с трудом взлетали отяжелевшие от воды куропатки. Я искупался, сняв с озера туманную пенку, нарвал букет, и посмотрел, как пьет со стебля только что проснувшийся шершень. А на залитой тропинке ловила первый луч солнца томная гадюка с матовыми глазами пророчицы.
Радужные капли росы отражали рассеянное вокруг счастье.
Пора было идти домой, класть букет на подушку и готовить в духовке рыбу.