Писатель "физиологические облегчения" скрывает в своих персонажах. В ЖЖ-шных откровениях это невозможно. Здесь пишут, вроде, как для себя, рассчитывая, тем не менее, на чепчики восторженных френдов. Кроме того, для многих это - PR. Настоящие произведения случаются не часто и они не терпят публичного производства. Писать надо именно для себя! И в стол. После этого (если хватит смелости и наглости) - нести под мышкой в "Современник"

А почему, когда говоришь другим, что они пишут на публику, то эти другие обижаются?

Ну потому, что, наверное, они себя в писателях числят. А не в эстрадниках. Вот и обижаются.
Вы найдите эстрадников и скажите им то же самое - они и не обидятся. С людями надо осторожно обстчацца! С писателями особенно. Ранимые оне.

Это что да, то да. Художника каждый обидеть норовит.
Но если они о себе так думают, то почему я не могу думать о них по-другому в своем журнале?

Можете, конечно. И не только в журнале. Вопрос только -Вы хотите, чтобы Ваша оценка их им была бы известна?

Исходя из темы треда - если я пишу об этом, значит, хочу, ибо если я не хочу, то я заткнусь и сижу, не пишу.
Третьего не дано.
Это выпендреж: "Ах, я вот тут для себя,но если глянете и похвалите..." Тьфу!

Во многом вы правы безусловно, в чем-то - правы относительно. Быть писателю откровенным часто опасно. А часто попросту не умеют. Быть откровенным - самый сложный момент в работе. Когда я писала свой роман, я очень часто (ну очень!) ловила себя на… приукрашивании. Это была ложь? не знаю. Но это было приукрашивание. Возможно, еще противней, чем ложь. И когда я была в процессе, эти приукрашивания мне страшно нравились, я попросту балдела от них. И сила их была такова, что, даже перечитывая на другой день все равно балдела :) И только примерно через неделю, когда подходил срок выверять большой кусок, я вдруг со страхом обнаруживала, что мне скучно. Дико скучно! Что я читаю, а мое тело отвлекается - то ему неудобно, то оно зачесалось бог знает где, то музыку у соседей услышало, то ногой не туда попало, то про чайку бы с конфетами вспомнило. А я давно догадалась и научилась результат своей писанины по своему телу сверять - тело-то наше, оно ж как ребенок - скушности слушать его не заставишь :) И тут начиналось самое противное - выискивать в своей нетленке дерьмо. Ищешь его, и вроде даже с остервенением, с энтузиазмом и творческим порывом на искренность, а оно как-то не находится. Растеклось, понимаешь. Слилось с ландшафтом :) Тогда к себе изнутри начинаю прислушиваться: где душа особенно со сладостным восторгом от себя замирает, вот там, значит, дерьмо и окопалось.

Выливала ли я свою… хм… ну пусть все-таки будет искренность - на всеобщее обозрение? Да, разумеется. Вот только искренность от испражнений все-таки отличается. Хотя бы тем, что литературные испражнения - это когда человек замарывает других и таким образом себя оправдывает.

Как-то меня задел ваш постинг - разволновал, что ли, не знаю. Я до сих пор два случая помню, о которых знаю. Я в свое время роман написала (первую книгу). На всякий случай скажу, что я хороший писатель, хотя, возможно, это звучит и глупо, и дико, и т.п. Роман этот всю жизнь мечтала написать. И всю жизнь он у меня не получался. Дрянь получалась. А потом помирать собралась. И так было жалко помирать, что решила, пока помираю, этот свой роман и написать - как получится, сколько успею, тут уж разницы не было. Думала, если уж не суждено будущее, то хоть прошлую свою жизнь дважды проживу. Бог его знает, но, может, мой роман мне тоже немножко жизнь спас - пока писала, увлеклась, боль мучила, но как-то не до нее мне стало, боль слышу, но словно подзабывается она как-то. Так вот. Девочка одна мне в восемь утра позвонила, говорит, хотела раньше, но уж совсем неудобно было. Говорит, твой роман всю ночь читала, а утром дочитала и вдруг так испугалась, что я своему отцу ни разу не сказала, что я его люблю, и что вдруг не успею, мало ли что, все бывает, что позвонила (в другой город) прямо среди ночи, глупо, конечно, напугала родителей, и кричу отцу в трубку: звоню, мол, сказать хочу, что я тебя очень люблю.
И второй случай. Девушка одна в больницу пришла, операцию на сердце делать. Полуэкспериментальный метод. Страшно ей было. И роман мой взяла, чтобы время провести до завтрашнего дня, пока анализы обработают. Ей говорили, что мой роман хоть грустный, а все равно веселый. И так она зачиталась, так увлеклась, что забыла про операцию, а в итоге весь день не волновалась. Забыла волноваться. А там и операция хорошо закончилась.
Так что можно быть искренним. А иногда и нужно. Хотя вот как только подумаешь об этом - о том, что нужно, так сразу пафосу полные штаны. Этакий спаситель человечества в зеркале мерещится. И ведь не стыдно (это если и сейчас быть искренней).

Благодарю!
Не знаю, какой Вы писатель, верю, что хороший, но все предпосылки имеются:
- грамотное письмо,
- умение себя редактировать,
- умение завершать моралью отрывок.

про завершение моралью - это круто :))

А чем, собственно, современный писатель может себя скомпрометировать? О какой-такой опасной информации идёт речь? Разьве что неосторожно обличит себя перед налоговой инспекцией.
На самом деле, если уж говорить об откровенности (без привязки к ЖЖ), то чем больше разнообразного хлама гипотетический писатель вывалит наружу, тем более неуязвимым он становится. Вон, попробуйте Лимонова хоть на чём-нибудь поймать - поздно, он сам уже о себе порассказал всё что было, и чего не было.

И не только к писателям это относиться. Любой человек тем вольнее себя чувствует, чем менее стесняется своей подноготной. В общем, точно та же ситуация, как и с упомянутой княгиней Мягкой. Только общество сейчас ещё менее ханжеское, чем было сто лет назад, потому и степень допустимой откровенности практически безгранична.

"И надо не единой долькой
не отступаться от лица
И быть живым живым и только
Живым и только до конца."