Собираясь на вчерашний концертик...
...c трудом восстановил стишок полугодовой давности. Опубликую, пожалуй, чтоб больше не терялся. Сегодня, его б, наверное, стоило посвятить великим русским режиссерам Говорухину и Табакову :-)


Гул затих. Пыль осела. Лампады зажглись.
Кто-то зябко вздохнул за спиной.
Грандиозный спектакль про нездешнюю жизнь
Представляет театр крепостной.

Домотканный над залом повис небосвод,
Что от века не ведал дождя,
Под хорами аркадское солнце взойдет,
Подгорающим маслом чадя,

Будет изгнан порок, снизойдет благодать
Вот уже в сто пятнадцатый раз.
Повторяется пьеса опять и опять
И опять не про нас, не про нас.

Вновь по сцене пустой дефилирует строй
Разодетых и сытых селян.
Снова общий любимец, картонный герой
Сел в соломенный аэроплан.

Ну а мне бы - карету, чтоб с места в карьер,
К черту, к дьяволу, в тар-тарары
От навязших словес, от истлевших портьер
От бездарно-натужной игры.

Скажут - сам-то гляди, мастерство не пропей:
Зри в три глаза, читай между строк.
Ну, а коль не актер ты по крови своей,
Нужды нету - вон бог, вот порог.

Ну да мне-то все мнится, что здесь и сейчас
В стройном действе наметится сбой,
И обрыдлый сюжет в сто шестнадцатый раз
Вдруг дорогой помчится другой.

Будто сам, с полуслова сломав диалог,
В темный зал, как в ночной водоем
Я швырну полудюжину скомканных строк
От себя, о себе, о своем.

И подмостки, как штормом мостки, захлестнет,
Перемкнет от неслыханных слов,
И пронзительно в будке суфлерской блеснет
Пара глаз, словно пара стволов,

И не выдержав их металлический взгляд
Я рванусь, развернусь, побегу
Под лазоревым небом, сквозь пальмовый сад,
По колено в колючем снегу...