«Человек есть то, на что он смотрит...»

Когда-то давным-давно читали с сыном удивительные «Письма внуку». Сколько лет прошло, а помнится, с каким теплом, любовью и вниманием к маленькому человеку они были написаны. Но автора в памяти не сохранилось.
И вот сегодня, совершенно случайно, из-за рамы с фотографией вывалился сложенный вчетверо листок. Надо ли говорить, сколько было радости, когда, развернув его, обнаружила ту самую страницу из журнала?


«Когда я ещё не учился в школе, мы с бабушкой и дедом лето проводили на маленьком хуторе Шилишки в Литве. Дед приезжал туда ранней весной, а уезжал осенью, когда выпадал первый снег. Мы же с бабушкой в конце лета возвращались в Москву, но я хотел знать, что делается там после нашего отъезда. И дед писал мне об этом в письмах. Он их мне много написал.
Теперь я учусь в школе и тоже не могу видеть своими глазами, как живет хутор осенью, что делается в лесу. Я люблю наш хутор, скучаю по нему. Пытаюсь представить себе, что там сейчас, перечитывая письма деда.

Антон»

Письмо №1Здравствуй, внук!
Ты уехал с хутора, бабушка уехала, мама. Остались пчелиные домики ульи да я. А сегодня и ульи уехали. Хозяин пчёл - пасечник увёз их в город на грузовике. Увёз рано утром, пока пчёлы не проснулись. Простился я с ними до следующего лета.

Вереск отцвёл, и пчёлам негде брать для тебя мёд. А ты знаешь: где цветок, там и медок. Но мы успели попросить у пчёл тёмный вересковый мёд-самотёк, и ты отвёз его в Москву. Открой банку, сунь в неё нос. И вспомни, чем хутор пахнет. Пей на ночь молоко или чай с медом и тебе приснится сосновый лес, цветущие вересковые поляны, грибные тропинки и весь наш хутор Шилишки. Нет тебя, Антон, и мне некого теперь целовать в макушку перед сном. Ни как не отвыкну. Хожу-брожу по бугорку, где стояли ульи, и напеваю. Лес видит, а поле слышит:



Сергей Дмитриевич Кичко (Россия, 1946) «Осень»

( +3 письма... )