без названья
Вот несчастье – назвался поэтом,
так и ходишь с разинутым ртом.
Я хотел написать не об этом,
но опять написал не о том,

дал дроздецкого, братцы, некисло,
оттого во строках остальных
нет ни гранулы здравого смысла
и ни капли фантазий больных.

Энергично бумагу марая,
лишь напрасно очки закоптил:
я её не раскрасил моралью
и сюжетом её не снабдил.

Согласится любой комментатор
беспристрастный, что мой экзерсис
не лоснится от сочных метафор,
а унылой соплею повис.

Про масштаб дарования в курсе
ни аорты не рвал я, ни жил,
полагался на собственный вкус я,
жаль, что вкус на меня положил.

Но тряся реактивом в пипетке,
я пытал вдохновения плод:
в сочетании с критиком едким
он лиловый осадок дает -

вот итог озорного дерзанья
и терзаний позорных. Плевать:
озаглавлю его «без названья»,
так как нечего там называть.

Тут читатель вздохнет несомненно,
свой кляня незавидный удел:
«Так какого ж лилового хрена
я уже восемь строф одолел?!»

Отпираться, не мой, братцы, метод:
сей продукт поэтических грез
не содержит ответа на этот
абсолютно резонный вопрос.