История моих бедствий, глава очередная.
Опытным путем выяснилось страшное. Я больше не люблю Джонни Вокер Ред Лейбл.
Годами, если не десятилетиями защищал я Ивашку Гулящего с Красным Ярлыком от хулителей. Убеждал ловко собеседников, да и себя, что это - оптимальный бленд, самый лучший среди доступных, и самый доступный среди лучших.
Убеждал искренне. Оттого, видно, и производили мои слова впечатление на публику.
Сколько я его за эти годы выпил? Море. Красное море. Ну, бледно-желтое, ладно. Бледно-желтое, как лица друзей в баре под утро.

А тут вдруг пью и чувствую - не то. Слишком вязко. Тяжело. Грубо. Раз - не то, два. И вот признался себе - разлюбил. Не могу больше.
Это ведь тяжело. Мы ведь столько лет душа в душу. Мы ведь друг другу как родные. Но себе не соврешь. Разлюбил.

Не знаю теперь, что и делать, а пью Джеймесон богомерзкий.
К Черному Джонни, впрочем, отношусь с прежней любовью. А к Синему Джонни - так даже и с трепетом.