В детстве читал
про мушкетёров,
грустные истории, на самом деле,
и финал
тоже не здоров:
почти у цели
маршальский жезл выпал из холодеющих рук,
время пошло на новый виток или круг,
и так раз за разом;
грустно и медленно энтропия дожёвывет спящий разум
она в депрессии от того, что не убывает,
монстры блуждают в её спутанных волосах,
завывая,
ночью, прислушавшись, можно услышать их голоса --
мне не жаль прошедшего, но табулы расы жаль
в многом знании -- много спойлеров, не печаль,
но тоска.
Это не страшно, это никак.