О смене поколений
твердят дорогие сограждане.
В том смысле, что вот дорастут, и всё поменяется.
В смысле, необходимо настолько стать блядски старыми,
чтобы тёрли подошвы и лобызали колени,
И уж тогда обновится мир непременно.

Мол, неправильно гибким быть, как тень на далёких холмах,
Дескать, картонный гроб лучше тряпичного савана,
А если не так, то: "На что мудрость древняя нам дана?
За морщинами прячется ум, как, видимо, за Магомедом Аллах!"

Эта песня мне больно знакома, хотя мне и двадцать три,
Без трёх месяцев с лишним;
за этот срок, впрочем, вряд ли что-то изменится,
Разве что сдохнут или родятся паразиты внутри,

Так вот, если так любо вам ходить строем,
И по расписанию жить, без огня и угля, а прямо от дерева до золы,
Эта песня пойдёт вам, гнидам, по шеям пчелиным роем,
В смысле,
идите вы нахуй, ёбаные козлы.