Стиш
Было тридцать - будет ли сорок,
Шишел-мышел - и выйду вон.
Вот любовь, и ожог, и морок,
И озноб, и тающий звон.
Прохожу ножом сквозь печали
И дыханьем плавлю слова.
Я живу чужими ночами.
Благодарна. Живу. Жива.
Ночи сладкие, мёд с корицей,
Перламутр, утренний свет...
Почему суждено искриться,
Застывать, дрожа, в синеве,
Почему - среди звездопада,
Лист - навскидку - строкой дробя?..
Захлебнусь: ничего не надо,
Лишь бы видеть, слышать тебя.
Лишь бы, лишь бы - осенний шорох,
Безнадёжный, жёлтый, лесной.
Здравствуй, тайна, ознобный морок -
И любимый, и ледяной.